(...)aunque parezca un poquito grandilocuente

pienso muerto de rabia
así pasa la gloria del mundo
sin pena
............ sin gloria
........................... sin mundo
sin un miserable sandwich de mortadela."

Nicanor Parra

No hay dicha en esa manzana roja, lustrosa, hinchada por el orgullo de saberse fruto y promesa

No hay dicha; ahora yace putrefacta en el fondo de una frutera.

Manchas marrones repartidas aleatoriamente conjuran el presagio de un destino inexorable. Manzana presionada violentamente por la ignominia del tiempo, reducida ahora a su esencia arenosa, reacia e infame

Nadie advirtió que en un rincón de la frutera esperaba ser vista. 

Una mano la sostendría firmemente, hincaría sus dientes con fuerza y dejaría una marca que atestigüe que ella no fue simplemente un vaticinio fugaz

Su jugo transparente y tibio se escurría por unos labios exultantes de deseo y lujuria

Ahora:
 Reposa cautiva. No se pregunta, es manzana; producto de la contingencia y el azar.

Perece inconmovible, estoica; fruto, manzana, promesa y vaticinio

El universo no tiene motivaciones y si es que las tiene elige esconderlas. No necesita usarnos de excusa para desplegar sus razones, simplemente acontece.
Ninguna de nosotras parecía dispuesta a mirar la vida de frente

No voy a decir que queríamos dar nuestras propias batallas para aprender, de haber podido elegir hubiésemos optado por no dar ninguna. El problema es justamente eso. Sabíamos que en cuento fuésemos arrojadas a la vida no hacer nada no era una opción

≈ LA ETERNIDAD

La encontraron.
¿Qué? — La Eternidad.
Es la mar que se fue
Con el sol.

Alma centinela,
Confesémonos
De la noche inútil
Y del día en llamas.

De las opiniones humanas,
De los impulsos comunes
Ahí te liberas
Y vuelas según.

Ya que sólo de ustedes,
brasas de seda,
el Deber se exhala
sin decir: por fin.

No hay esperanza,
Ningún orietur¹.
Ciencia con paciencia,
El suplicio es seguro.

La encontraron.
¿Qué? — La Eternidad.
Es la mar que se fue
Con el sol.

Mayo de 1872

-Rimbaud

Mary Shelley's journal, February 25, 1822

I'm not sure if I believe it
But I hold onto it so much
So tight, I really squeeze it
I mash it up so hard inside my hand I'm almost sure that I killed it
I check it for a pulse but I can't remember ABC correctly
One, two, three, one, two, three, one, two, three count one, two, three
One, two, three, one, two, three, one, two, three count one, two, three, one, two, three

Kate Nash "Musical Theatre"

"El yo consciente, que es el predominante y el que tiene el poder de desear no desea sino ser el único" 

·Orlando Virginia Woolf

La manifestación promiscua de intenciones, con frecuencia contingentes, que se entraman subrepticiamente.

El deseo infausto vuelto ambición que se erige sobre la ausencia.

La voluntad sobre lo incierto, lo ajeno, lo inaudito.

La promesa intempestiva de un "yo" que desea consciente de que es consciente. Consciente de que desea. Un "yo" replegado sobre su propia carencia y en la necesidad por saciar su apetito converge con el mundo. 

Quizás esa sea la única prueba irrefutable de la existencia, un espasmo precipitado al universo que se responsabiliza sobre la racionalidad de sus impulsos  primarios. Nada más racional que el deseo transformado en experiencia pura, un presente que perece tras el conatus, o la perseverancia intrínseca que habita en las cosas, en el propio ser. 

El ser subvertido a la paradoja del caos existente

La pulsión inconexa de una sucesión de fugas en el tiempo

El néctar espeso que se destila en el ocaso,

se escurre impertinente dando lugar a la oscuridad más absoluta

Bienvenido sea el vacío inoportuno de las noches impostergables

Bienvenida su sinrazón, su caricia sublimada.

Bienvenido su hostil temperamento, 

su rostro lánguido e imponderable

La amargura de su extinción, la euforia de su abandono.