(...)aunque parezca un poquito grandilocuente

pienso muerto de rabia
así pasa la gloria del mundo
sin pena
............ sin gloria
........................... sin mundo
sin un miserable sandwich de mortadela."

Nicanor Parra

No hay dicha en esa manzana roja, lustrosa, hinchada por el orgullo de saberse fruto y promesa

No hay dicha; ahora yace putrefacta en el fondo de una frutera.

Manchas marrones repartidas aleatoriamente conjuran el presagio de un destino inexorable. Manzana presionada violentamente por la ignominia del tiempo, reducida ahora a su esencia arenosa, reacia e infame

Nadie advirtió que en un rincón de la frutera esperaba ser vista. 

Una mano la sostendría firmemente, hincaría sus dientes con fuerza y dejaría una marca que atestigüe que ella no fue simplemente un vaticinio fugaz

Su jugo transparente y tibio se escurría por unos labios exultantes de deseo y lujuria

Ahora:
 Reposa cautiva. No se pregunta, es manzana; producto de la contingencia y el azar.

Perece inconmovible, estoica; fruto, manzana, promesa y vaticinio

El universo no tiene motivaciones y si es que las tiene elige esconderlas. No necesita usarnos de excusa para desplegar sus razones, simplemente acontece.
Ninguna de nosotras parecía dispuesta a mirar la vida de frente

No voy a decir que queríamos dar nuestras propias batallas para aprender, de haber podido elegir hubiésemos optado por no dar ninguna. El problema es justamente eso. Sabíamos que en cuento fuésemos arrojadas a la vida no hacer nada no era una opción

≈ LA ETERNIDAD

La encontraron.
¿Qué? — La Eternidad.
Es la mar que se fue
Con el sol.

Alma centinela,
Confesémonos
De la noche inútil
Y del día en llamas.

De las opiniones humanas,
De los impulsos comunes
Ahí te liberas
Y vuelas según.

Ya que sólo de ustedes,
brasas de seda,
el Deber se exhala
sin decir: por fin.

No hay esperanza,
Ningún orietur¹.
Ciencia con paciencia,
El suplicio es seguro.

La encontraron.
¿Qué? — La Eternidad.
Es la mar que se fue
Con el sol.

Mayo de 1872

-Rimbaud

Mary Shelley's journal, February 25, 1822

I'm not sure if I believe it
But I hold onto it so much
So tight, I really squeeze it
I mash it up so hard inside my hand I'm almost sure that I killed it
I check it for a pulse but I can't remember ABC correctly
One, two, three, one, two, three, one, two, three count one, two, three
One, two, three, one, two, three, one, two, three count one, two, three, one, two, three

Kate Nash "Musical Theatre"

"El yo consciente, que es el predominante y el que tiene el poder de desear no desea sino ser el único" 

·Orlando Virginia Woolf

La manifestación promiscua de intenciones, con frecuencia contingentes, que se entraman subrepticiamente.

El deseo infausto vuelto ambición que se erige sobre la ausencia.

La voluntad sobre lo incierto, lo ajeno, lo inaudito.

La promesa intempestiva de un "yo" que desea consciente de que es consciente. Consciente de que desea. Un "yo" replegado sobre su propia carencia y en la necesidad por saciar su apetito converge con el mundo. 

Quizás esa sea la única prueba irrefutable de la existencia, un espasmo precipitado al universo que se responsabiliza sobre la racionalidad de sus impulsos  primarios. Nada más racional que el deseo transformado en experiencia pura, un presente que perece tras el conatus, o la perseverancia intrínseca que habita en las cosas, en el propio ser. 

El ser subvertido a la paradoja del caos existente

La pulsión inconexa de una sucesión de fugas en el tiempo

El néctar espeso que se destila en el ocaso,

se escurre impertinente dando lugar a la oscuridad más absoluta

Bienvenido sea el vacío inoportuno de las noches impostergables

Bienvenida su sinrazón, su caricia sublimada.

Bienvenido su hostil temperamento, 

su rostro lánguido e imponderable

La amargura de su extinción, la euforia de su abandono.

El vacío como contingencia de un presente no resuelto

La nada que sobreviene al caos de la existencia 

 fuego fatuo que se alimenta de la descomposición orgánica de lo viviente

Movimiento trascendente hacia un estado de quietud primigenio

Rostros pétreos ungidos en moho y barro

La eterna pulseada entre Tanatos y Eros

Un vidrio esmerilado que no refleja la imagen que se le presenta

La incertidumbre de no reconocerse uno mismo

La abdicación del sentido frente a la ausencia de lo real

Una mirada encarnizada
el producto de su propia sublevación
la herida segrega petróleo que se convierte en carbón

El filo oxidado de la noche que oscila sobre una cabeza
El abandono que no es más que hostigar a la propia soledad
El absurdo
La aspereza del tiempo, su obstinación por volverlo todo presente
El pasado y el futuro se cristalizan conforme el pulso de un reloj que no cesa
La noche se derrama sobre abismo con un sinfín de interrogantes
Los ojos fulguran  en las tinieblas  rebalsados por su propia incredulidad

-Alejandra Pizarnik

(Cuadro Monet)

El reflejo que despunta del alba cuando el cielo se tiñe 

de colores que encienden la tierra

El silencio fúnebre de los instantes olvidados

crisálidas que se fragmentan y hablan del origen

la noche manifiesta que habla más de sosiego que de ausencia

El agua espesa que rebalsa mis ojos

Un sonido trémulo 

Una chispa que brota de la punta de mis dedos

parpadeo por cada segundo que falta

por cada segundo que sobra

La existencia del mundo me conmueve y me intimida

Pessoa hermoso

Fuga

Ese instante en el que me pierdo parece eterno
quedo obnubilada por una luz que me ciega y me transporta
Me deslizo sobre otros universos donde no habita la consciencia
donde no hay
La idea de lo real se vuelve inservible
Cual es el punto de insistir sobre la ausencia?

La nada me atraviesa impertérrita
no domino el espacio o el tiempo
mi voluntad me es ajena
la pierdo
estoy a merced de esa luz que me incendia las pupilas y no pestañeo.
Trato de capturar el fulgor buscando incluso la tibieza de los sueños.
No la encuentro porque no pestañeo pero tampoco siento

Mi voluntad me es ajena
la pierdo
la negación de todo lo conocido
la fuga como  negación de la existencia

“I am nothing but words, just a shape of dreams or night.”

— Euripides [trans. Anne Carson] from Grief Lessons: Four Plays by Euripides; Herakles. 

Acercamiento entre las músicas

"No se lo que se quiere decir con "world music" se trata de la música que no es Africana, la que no es occidental? (...) Mis influencias son en parte occidentales lo cual no encaja en la categoría world music. Pero desde el momento en el que se canta en una lengua singular entonces se considera world music. A mi en particular no me gustan las etiquetas, creo que es mucho mas interesante que la música sea libre. (...) Yo lo veo como un acercamiento entre las músicas"

El sol, la rosa y el niño

El sol, la rosa y el niño

flores de un día nacieron.

Los de cada día son

soles, flores, niños nuevos.

Mañana no seré yo:

otro será el verdadero.

Y no seré más allá

de quien quiera su recuerdo.

Flor de un día es lo más grande

al pie de lo más pequeño.

Flor de la luz el relámpago,

y flor del instante el tiempo.

Entre las flores te fuiste.

Entre las flores me quedo.

'Miguel Hernandez

Alias Grace [ep. 1-6],  Mary Harron (dir.) - Sarah Polley & Margaret Atwood (writ.)