El ruido de la lluvia, Bob Dylan, el café, los jazmines, los libros nuevos, sentir el pasto descalza, las sábanas limpias, ventilar las habitaciones,el ruido de una taza contra un plato, la mañana, las remeras viejas, lavarme la cara, entrar a un cine, guardar papeles de caramelos, Lou Reed, Sartre, cebar mate a gente que me cae bien, los consejos de mi madre y el olor de la torta de manzana que hace, mancharme los dedos con tinta de diario, acostarme en el piso en verano, subrayar y marcar libros, el melón, el joggin por sobre todas las cosas, la bolsa de agua caliente en invierno, las bufandas y los pulóveres de lana, los abrigos muy grandes, los zapatos "de hombre", los anotadores, las películas viejas, los museos de arte, la música gitana, el vino tinto, las servilletas de los bares, las máquinas de escribir, sonarme los dedos, abrazar a la gente que quiero, ver niñes jugando, conocer a lxs vendedores de las librerías, escuchar la radio, el olor a madera quemada, tirar la yerba del mate, colgar la ropa limpia, el viento cuando estás arriba del colectivo, estar en un bar cuando llueve, contar cosas aleatorias por la calle, dormir (cuando el insomnio no me acecha) las almendras, el olor a eucalipto, los envoltorios de los regalos, el hummus, comer con la mano, saltar baldosas rotas, el olor del mar, el mar.
