Crisis creativas que te llevan a escribir en distintos cuadernos

de forma muy poco ordenada

Bette Davis "Dark Victory" (1939)

EL DESPERTAR 

a León Ostrov 

Señor 
La jaula se ha vuelto pájaro 
y se ha volado 
y mi corazón está loco 
porque aúlla a la muerte 
y sonríe detrás del viento 
a mis delirios 

Qué haré con el miedo 
Qué haré con el miedo 

Ya no baila la luz en mi sonrisa 
ni las estaciones queman palomas en mis ideas 
Mis manos se han desnudado 
y se han ido donde la muerte 
enseña a vivir a los muertos 

Señor 
El aire me castiga el ser 
Detrás del aire hay mounstros 
que beben de mi sangre 

Es el desastre 
Es la hora del vacío no vacío 
Es el instante de poner cerrojo a los labios 
oír a los condenados gritar 
contemplar a cada uno de mis nombres 
ahorcados en la nada. 

Señor 
Tengo veinte años 
También mis ojos tienen veinte años 
y sin embargo no dicen nada 

Señor 
He consumado mi vida en un instante 
La última inocencia estalló 
Ahora es nunca o jamás 
o simplemente fue 

¿Còmo no me suicido frente a un espejo 
y desaparezco para reaparecer en el mar 
donde un gran barco me esperaría 
con las luces encendidas? 

¿Cómo no me extraigo las venas 
y hago con ellas una escala 
para huir al otro lado de la noche? 

El principio ha dado a luz el final 
Todo continuará igual 
Las sonrisas gastadas 
El interés interesado 
Las preguntas de piedra en piedra 
Las gesticulaciones que remedan amor 
Todo continuará igual 

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo 
porque aún no les enseñaron 
que ya es demasiado tarde 

Señor 
Arroja los féretros de mi sangre 

Recuerdo mi niñez 
cuando yo era una anciana 
Las flores morían en mis manos 
porque la danza salvaje de la alegría 
les destruía el corazón 

Recuerdo las negras mañanas de sol 
cuando era niña 
es decir ayer 
es decir hace siglos 

Señor 
La jaula se ha vuelto pájaro 
y ha devorado mis esperanzas 

Señor 
La jaula se ha vuelto pájaro 
Qué haré con el miedo 

-Alejandra Pizarnik

Que fuerte e intenso...

Transitando el caos medio en las penumbras.
Todo se repliega sobre sí mismo.
El universo de las sombras difusas.
Todo es como un gran océano de alquitrán negro, espeso.
La profundidad imperceptible del abismo me incomoda.
No saber.
Ante la caída inminente, la dimensión de una barrera infranqueable. El suelo.
No puedo divisar lo, no existe.
La angustia se transforma en inquietud, solemnidad.
Si no hay un horizonte posible  sobre el cual la caída tenga impacto:
¿Estaré eternamente cayendo en ese agujero negro infinito?
¿Cómo saber si el tiempo transcurre ante un evento que se proyecta indefinidamente hacia
el futuro?
Es un mal sueño, es en definitiva una pesadilla.

Malestar

Que desagradable esa sensación de sentirse mal y no saber por qué.
El tiempo transcurre entre recuerdos efímeros
momentos auto conscientes apenas perceptibles.
Es una molestia permanente
¿En el estómago?
¿En el pecho?
No podría describirlo con precisión.
Se caracteriza por ser persistente e inoportuno.
Enciendo un cigarrillo, otro, otro.
La ansiedad y la angustia no desaparecen.
Siempre pienso lo mismo. Para cuando termine este cigarrillo
voy a estar bien. No ocurre eso. Nunca cuando lo espero.

Es difícil aplacar algo que se desconoce y que se experimenta desde
la incertidumbre.

Quizás esta molestia sea parte de la condición humana misma. Transitar los días
menos inspirados con cierta nostalgia y decepción por lo que nunca ocurre.
Estar a la espera de un momento bisagra que me de una razón, un propósito.
Algo que me revele el sentido de la vida, el orden del universo.

Seguramente sea eso. La angustia persiste y mi expectativa de encontrar ése momento revelador disminuye exponencialmente. Probablemente sea  porque después de todo no exista un momento revelador en la vida que le de sentido a tanto caos.

Cosas aleatorias que me hicieron menos mal

(Me enamoré un poco de él cuándo vi esta entrevista)

Sin una razón aparente...

Yann Tiersen es un bohemio hermoso

Lo amo desde tiempos inmemoriales porque es  un hombre 

perfecto. 

Punto.

¿Viste cuándo vas a un programa de preguntas y respuestas donde tenés que adivinar quién es el invitado y resulta que es Dalí?
No...
Bueno.

Árbol de Diana -Alejandra Pizarnik

3

sólo la sed
el silencio
ningún encuentro

cuídate de mí amor mío
cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra

5

por un minuto de vida breve
única de ojos abiertos
por un minuto de ver
en el cerebro flores pequeñas
danzando como palabras en la boca de un mudo

23

una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo

la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos
.

Desde que tengo uso de razón "ser diferente" a los demás se configuró como un capital invaluable en los distintos espacios en los que me movía.

Un poco por el mal de la clase media aspiracionista que suele soltar grandes diatribas sobre la importancia de perseverar y lograr lo propuesto.

Otro poco por mi condición de mujer. Porque si se es mujer y se tiene la suerte de nacer en una familia que apueste a tu educación en necesario (inevitable) retribuir con lo mejor de uno. 

Las mejores notas, trabajos elogiados por profesores, señales de aprobación y aliento, etc.

Más allá de ésto el mundo en que vivimos nos atrapa en un sin fin de discursos meritocráticos sobre la importancia de hacer algo, pero de hacerlo bien. La importancia de ser exitoso o tener reconocimiento.  Mejor aún. La importancia de SABERSE exitoso y reconocido.

Así cientos de miles de seres son engendrados bajo el ala paternalista del sistema que promete alentarnos por el intento y castigarnos por el fracaso.

En este sentido vengo a proponer una oda al fracaso y la inutilidad. 

Hacer algo porque sí. Incluso saberse el peor, saberse mediocre, corriente. 

Hacer algo lejos de todo campo de pretensiones inútiles.

En mi caso deconstruir el discurso de la "joven promesa-escritora exitosa" llevó mucho tiempo. Fue ese mismo discurso el que me arrastró a las sombras de la crisis creativa, que para cualquiera que guste de escribir sabrá la impotencia que genera.

Hace años ya dejé de pretender escribir bajo la mirada crítica de autores precedentes como Virginia Woolf, Kafka, Dostoievski, Joyce.

No quiero ser como ellos. No deseo ser un  talento trágico reconocido por un mundo de académicos o especialistas que se babeen con la magnificencia de mis oraciones bien entrelazadas.

Quiero escribir para otros desde la inutilidad académica o artística y desde la utilidad pragmática. Escribir para tomar contacto con otros. Para saberme con otros. No desde el reconocimiento sino desde la empatía. 

Escribir porque sí, desde el fracaso, desde el desacierto. Escribir cosas de las que me enorgullezca a pesar de que den vergüenza. Escribir algo que salga a las calles, las transite. Algo que llegue a alguien, que provoque algo. Escribir a conciencia desde mis muchas limitaciones pero desde la esperanza de que lo que digo  sea arrojado al mundo así sin más, que se despegue de mí y diga o no algo a alguien

Mi adolescencia se fue con éstos temas

Que hermoso

 Hablo desde mi condición de mujer porque vaya uno a saber que pasa por la extraña cabeza de los hombres. 

No saber es definitiva mente uno de los peores estados emocionales posibles. 

Cuándo se está alegre o triste por lo menos se tiene la certeza de "estar siendo" algo.

Cuándo toda una suerte de emociones contrapuestas se experimentan al mismo tiempo la sensación inminente es la de catástrofe.

La idea de que una colisión de pensamientos es inevitable y por consiguiente una marea va a arrastrarnos a las profundidades de nuestra propia conciencia. 

El no saber es un perpetuo estado de búsqueda sin respuesta.

Es estar perdido en la mitad de una nebulosa espesa, opaca.

Es estar al borde del abismo, sentir el vértigo, escalofríos que se propagan por todo el cuerpo.

Es angustiarse porque la incertidumbre no da señales de perecer.

Uno ya no sabe si este estado es transitorio, definitivo o experimental.

El no saber que sentir es uno de las instancias más profundos y reales de la experiencia humana.

NOCTURNO 2

Debajo de la almohada
una mano,
mi mano,
que se agranda,
se agranda
inexorablemente,
para emerger,
de pronto,
en la más alta noche,
abandonar la cama,
traspasar las paredes,
mezclarse con las sombras,
distenderse en las calles
y recubrir los techos de las casas sonámbulas.
A través de mis párpados
yo contemplo sus dedos,
apacibles,
tranquilos,
de ciclópeas falanges;
los millares de ríos
zigzagueantes,
resecos,
que recorren la palma desierta de esa mano,
desmesurada,
enorme,
adherida al insomnio,
a mi brazo,
a mi cuerpo
diminuto,
perdido
en medio de las sábanas;
sin explicarme cómo esa mano
es mi mano,
ni saber por qué causa se empeña en disminuirme.

-Oliverio Girondo

Hermosox2

Elegía Interrumpida -Octavio Paz


Tan hermoso que quiero llorar

Mi mejor amigo se va de viaje cuándo más lo necesito.

Quiero hablar con él y no puedo.

Atendeme el teléfono infeliz!

Peligra nuestro matrimonio. Voy a exigir el divorcio y el reparto de bienes.

O mejor le voy a mandar audios de whatsapp 

fragmentados

de a 10 segundos...

Te quiero

TE EXTRAÑO

 meu amor

Volvé hermano/amigo/pequeño niño índigo.

Y a veces necesito escuchar esto

10 Classic German Expressionist Films

Sartre

UFFFFFF

Talento por aquí...

Cosas por aquí...

Razones por las que amo a Godard

Detail of A Vision of Fiammetta by Dante Gabriel Rossetti (1878).

SALVACIÓN 

Se fuga la isla 
Y la muchacha vuelve a escalar el viento 
y a descubrir la muerte del pájaro profeta 
Ahora 
es el fuego sometido 
Ahora 
es la carne 
la hoja 
la piedra 
perdidos en la fuente del tormento 
como el navegante en el horror de la civilización 
que purifica la caída de la noche 
Ahora 
la muchacha halla la máscara del infinito 
y rompe el muro de la poesía.

-Alejandra Pizarnik

AYYYAYAYAYAYAY!

amores 

Kieslowski, explaining the main topics in his films ( 1995)

El arte transforma al mundo en un lugar menos desagradable

Encontrar a alguien. Por accidente, por una causa del devenir del destino.

Sin un razón aparente. Cruzar un destino fugaz con otro. Emerge sustancialmente una colisión de dos seres que tienen la potencia de ser en tanto están viviendo en un universo en constante cambio y movimiento.

Bette Davis

All About eve (1950)

All these and heaven too (1940)

Cada vez que escucho esta canción me gusta más

La Lune. Le 31 mai 1876 

La luna:

 Tradicionalmente ligada a las mujeres. El espejo traslúcido de la condición femenina.

Todo su brillo resplandeciente. Satélite pletórico de simbolismos adjudicados.

La luna y las mujeres. Una historia de súplicas y de llantos. Una historia de veneración, de múltiples cultos.

 Su aura protectora se cierne sobre nuestras cabezas augurando un futuro de promesas posibles.

Nos protege. En ella vemos la realización de nuestro espíritu indómito y rebelde. Siempre expectante, rebalsada por un cielo oscuro colmado de profundidad e infinito.

Para nosotras, la luna se erige como un talismán protector que nos provee de bondad y calidez maternal.  El recuerdo del eterno retorno a la mujer que nos dió la vida.  La luna, es entonces,  la madre de todas nosotras.

Siempre en la eterna espera de un acto revelador. Algo que por fín le de sentido al tiempo que transcurre, las horas, los días. Los momentos se suceden. No puedo retenerlos, se escurren. La mayor parte de ellos no son significativos. No sé si se vive de las pequeñas experiencias o de aquéllas que nos interpelan y se van precipitadamente sin dar alguna explicación.

Detesto esa visión pseudo-romántica de la vida en tanto experiencia que se debe completar a partir de una persona que falta.

El amor no puede construirse a partir de una proyección idílica de un otro como apéndice de mi ser.

El romanticismo es para los ilusos. Las experiencias de la vida se enriquecen de la amistad, del desengaño,  del instante inmediato que transcurre entre el contacto de una persona y otra. Ese instante en el que comprendemos o somos comprendidos. Ese instante en el que queremos o somos queridos.

Querer, no como una suerte de consenso políticamente correcto sobre lo que se supone que es el amor. Querer a quien sea como sea, pero querer con cada fibra del ser. Querer con el cuerpo, con el cerebro. Querer en cada suspiro. En cada parpadeo. Querer porque es lo único que ofrece garantías. Querer pero también llorar a lágrima viva ,como decía Girondo. Llorar, doler la vida. Gritar. Sufrir por lo que no vale la pena. Reírse de uno mismo. Abrazar el ridículo propio con otros. Abrazar a la vida desde sus defectos. Apropiarse de ellos. Quitarles importancia. 

Resignificarlos.

Cuando sos perfecto y no hay nada que hacer...

Me pone re mal que no vengan nunca a tocar a Buenos Aires

(PAREN CON TANTA BELLEZA!)

Los odio, los amo, los amodio

 

Untitled, 2013

Acrylic on paper

9.75 in x 22 in

Sobre la poesía:

No entiendo. No tolero el hecho de que se busque en el quehacer poético un fin romántico o esperanzador. Mejor dicho. Lo entiendo, pero es inútil. La poesía no es algo que se recita a alguien con la esperanza de que vea en nuestras palabras esa suerte de insípidos sentimientos que creemos tener. No es algo que se comenta en una clase como al pasar para demostrar lo culto, e instruido que uno puede llegar a ser.
La poesía es algo que se vive con las entrañas, con el estómago. La belleza del horror.
Incluso los poemas que aparentan ser más inocentes y triviales esconden emociones intensas y oscuras.

 Es una cachetada que nos despierta de éste mundo narcotizante y caótico.

La poesía es probablemente lo único que pueda aferrarnos firmemente a la tierra. Al mundo de 

las contradicciones, el desamor, la pérdida, la soledad.
Es un catalizador de toda esa basura, esas emociones de mierda, esa tristeza. Es un horizonte tenue e ininteligible pero también es (parafraseando a kafka) un puñal con el que revuelvo dentro de mí.
La poesía implica valor, coraje. No es para miedosos o tibios.
La poesía es todo en éste mundo. Todo lo atraviesa, todo lo confronta, todo lo sublima.

Talentosos...

LLoro x 2

Estoy llorando

Una marea espesa y

gélida te arrastra.

Te arrastra a las profundidades y simultáneamente  al fondo.

Mientras sucede no pensás en nada. No pensás en que vas a ahogarte. 

No hay destellos lumínicos del porvenir. Tampoco fragmentos esfumados del pasado. No hay nada.

Simplemente  el movimiento del mar incontenible e impredecible.

El horizonte se fusiona en una masa oscura con el océano. 

De pronto ya no podés distinguir. 

¿Estas flotando entre peces de colores o entre estrellas de fuego?

Nadar en el mar o en el cielo nocturno, todo se vuelvo lo mismo.

Un suspiro final te recuerda lo vano e intrascendente.

Ese momento en el que descubrís que la esencia del universo es soluble e infinita.

Que belleza este hombre...

A la espera de la oscuridad -Alejandra Pizarnik<<<<<link aquí