En la mitad de su intervalo se va a fumar como si nada.
La onda que tiene Miles, hablame de actitud...
martes, 25 de julio de 2017
No puedo describir aquella experiencia. Simplemente sucedió.
Allí estaba parada en la mitad de la nada. El viento arrastraba
pensamientos ajenos que se precipitaban a mí de forma violenta.
Había un limonero que se sacudía con vehemencia.
Ese que alguna vez perteneció a un viejito misterioso, ausente.
Un señor que nunca ví salir de su casa. Un solitario, un alma introspectiva.
El invierno pasado me enteré que falleció. Rápidamente un camión de mudanzas
vino en búsqueda de sus posesiones.
Hay algo extraño en la presencia/ausencia de seres que nunca vimos pero imaginamos.
De cualquier forma ese día estaba allí parada, cerca de ese árbol que alguna vez le perteneció
y no pude evitar pensar en él. En su soledad. En su abandono. En su frugal estilo de vida.
Son preguntas que me hago mirando ese árbol que conforme se agitaba en ese día nublado y ventoso traía magnéticamente hacia mí preguntas sobre un ser que quizás pasó desapercibido demasiado tiempo de su vida. Un ser que buscaba manifestarse, decirme algo. Hacerme saber de su paso por el mundo.
In secret kept, in silence sealed;-- The thoughts, the hopes, the dreams, the pleasures, Whose charms were broken if revealed. And days may pass in gay confusion, And nights in rosy riot fly, While, lost in Fame's or Wealth's illusion, The memory of the Past may die.
But there are hours of lonely musing, Such as in evening silence come, When, soft as birds their pinions closing, The heart's best feelings gather home. Then in our souls there seems to languish A tender grief that is not woe; And thoughts that once wrung groans of anguish Now cause but some mild tears to flow.
And feelings, once as strong as passions,
Float softly back--a faded dream; Our own sharp griefs and wild sensations, The tale of others' sufferings seem. Oh! when the heart is freshly bleeding, How longs it for that time to be, When, through the mist of years receding, Its woes but live in reverie!
And it can dwell on moonlight glimmer, On evening shade and loneliness; And, while the sky grows dim and dimmer, Feel no untold and strange distress-- Only a deeper impulse given By lonely hour and darkened room, To solemn thoughts that soar to heaven Seeking a life and world to come.
miércoles, 19 de julio de 2017
Simplemente no supe qué decir. A veces me siento como ausente. Logro disociar me y me contemplo a la distancia. No puedo decir qué es lo que veo pero durante una fracción de segundo ya no estoy sujeta a nada ni a nadie.
Hubo un momento en el que estuve mal, al borde del abismo. Vos me miraste con preocupación y dijiste "parecés un fantasma". Es que yo no comía ni dormía por las noches. A veces la angustia no me dejaba hacer nada, entonces me acostaba en el suelo y miraba al techo. Algo me conectaba con emociones que hasta entonces me eran desconocidas. Lloraba desconsoladamente. Más por lo que no sabía que por lo que en realidad me pasaba.
Yo, inerte, proyectaba mi mente hacia otros lugares. Armaba realidades paralelas, conjeturas sobre mí y sobre la vida de otros. Otros que ni siquiera conocía, que probablemente nunca hayan existido.
El tiempo transcurría de forma anónima. Horas, días o semanas colisionaban y perdía la noción del tiempo.
Esa vez que me viste, (que ¿me alertaste?) supe que algo andaba mal. Te enojabas conmigo porque decías que estaba "transparente". "Tenés que comer" "Si seguís así no vas a poder estudiar, no vas a poder hacer nada" Recuerdo que en esa época tenía frío todo el tiempo. Entonces me abrigaba de más. Iba por la calle caminando completamente alienada.
Todo esto, infiero, era un poco la exteriorización de mi condición íntima. Ese espacio recóndito que se negaba a salir a la vida.
Los días lluviosos me angustiaba, los días soleados me molestaban porque al asomarme por la ventana la luz me lastimaba los ojos. Mis ojos durante esos días se habían acostumbrado a las penumbras del departamento, a la luz artificial. Leía como si eso fuese una experiencia ineludible.
No quiero con esto solemnizar lo que ocurría, simplemente era así.
En ocasiones vuelvo a experimentar todas esas sensaciones y me quedo como expectante. Camino sobre el tiempo que sigue transcurriendo de forma anónima.
A veces deseo salir de ese trance. Otras veces lo necesito porque a pesar de que vos no lo entiendas y de que nadie esté de acuerdo eso es parte de lo que soy. Una expresión contradictoria de todo lo que no tiene sentido. En las sombras paradójicamente me sentía a salvo. Por un momento fugaz sentí que todo tenía sentido. Eso no duró. Pero en aquel entonces me sentía a salvo.
Llamé, llamé como la náufraga dichosa a las olas verdugas que conocen el verdadero nombre de la muerte.
He llamado al viento, le confié mi ser.
Pero un pájaro muerto vuela hacia la desesperanza en medio de la música cuando brujas y flores cortan la mano de la bruma. Un pájaro muerto llamado azul.
No es la soledad con alas, es el silencio de la prisionera, es la mudez de pájaros y viento, es el mundo enojado con mi risa o los guardianes del infierno rompiendo mis cartas.
He llamado, he llamado. He llamado hacia nunca. -Alejandra Pizarnik
Sin palabras la anfitriona El invitado Y el crisantemo blanco
Masaoka Shiki
¡Cómo el hombre! En noches de luna llena Miserable el espantapájaros
Konishi Raizan (1657-1706)
Mil pequeños peces blancos Como si hirviera El color del agua
Mukai Kyorai (1651-1715)
El hombre Que está labrando la tierra Parece inmóvil
Yamagushi Sodo (1643-1716)
Esta primavera en mi cabaña Absolutamente nada Absolutamente todo
miércoles, 12 de julio de 2017
Silencio Así como del fondo de la música brota una nota que mientras vibra crece y se adelgaza hasta que en otra música enmudece, brota del fondo del silencio otro silencio, aguda torre, espada, y sube y crece y nos suspende y mientras sube caen recuerdos, esperanzas, las pequeñas mentiras y las grandes, y queremos gritar y en la garganta se desvanece el grito: desembocamos al silencio en donde los silencios enmudecen. -Octavio Paz
There’s a certain Slant of light,
Winter Afternoons –
That oppresses, like the Heft
Of Cathedral Tunes –
Heavenly Hurt, it gives us –
We can find no scar,
But internal difference,
Where the Meanings, are –
None may teach it – Any –
‘Tis the Seal Despair –
An imperial affliction
Sent us of the Air –
When it comes, the Landscape listens –
Shadows – hold their breath –
When it goes, ‘tis like the Distance
On the look of Death –
En el interior de mi propia consciencia, me dirijo hacia un camino sin retorno.
Un relato épico del que no puedo escapar.
La normalidad es la expresión mediocre de la condición humana.
Una melodía reiterada ad infinitum.
Me estremezco de solo pensarlo.
Pobres de aquéllos que se resignan a la comodidad burguesa de una vida sin perturbaciones.
Pobres sus mentes, presas de todo hastío e ingenuidad.
"Llorar a lágrima viva" como decía Girondo
Vivir con cada ínfima parte del "ser"
Rabiar hasta echar fuego por los ojos
Amar y doler la vida como nunca
Correr hasta que el cansancio, extenuante, te derribe por completo.
Gritar y quedarse sin voz sabiendo que se dijo todo lo que se tenía que decir.
Mirar a los ojos a alguien y poder ver su verdad
Mirarlo bien y entender todo
Vivir la vida y detener precipitadamente el tiempo porque sí.
Transitar la pena, abrazarla y arrojarla lejos
Preguntarse por la nada, por el todo, por el tiempo y por el universo.
Un vanguardista celebrado por los círculos especializados de música al que han adjudicado adjetivos tales como "visionario", "multifacético", "disruptivo", entre otros.
Para mí, una simple oyente circunstancial de su música, Lou Reed significó mucho más que eso.
Su música se metía en las zonas más recónditas y oscuras de la psique humana y te hablaba desde un lugar realista y perturbador.
El músico (que vivió en carne propia las consecuencias de la incomprensión ajena) hizo de su trabajo una declaración por la diferencia. Para mí, que a lo largo de mi adolescencia tuve múltiples crisis existenciales e identitarias, su música fue una revelación.
Allí estaba Lou, el que le hablaba a las personas que el sistema vomita y que trata de esconder debajo de las baldosas a las sombras del discurso oficial. Allí estaba él, encontrando la belleza del horror cosmopolita, de la vorágine "civilizatoria" de las metrópolis que descarta personas todos los días a toda hora.
Lou fue para mí alguien en quien confiar, alguien que entendía que uno podía reafirmarse desde la diferencia, hacer de eso un factor de interés. Lejos de la autoindulgencia su obra ponía en primera plana a todos éstos anónimos y les daba una voz a través de la cual desafiar al sistema.
Les permitía estar orgullosos de su rareza, de su excentricidad.
Su álbum "Transformer" es en este sentido, una bisagra en su trabajo y es el que instauró y puso en evidencia ese escenario sórdido de las ciudades superpobladas.
Desde un lugar absolutamente político, sin una declaración partidaria expresa, Lou Reed logra humanizar a todos aquellos que se trasladaban en silencio a través de los días en la más absoluta de las soledades. Le hizo comprender a una generación que estaban en pleno uso de sus facultades para ser quienes quisieran ser. Casi como una proclama Sartreana nos hizo ver que uno siempre puede negarse a este sistema homogeneizante y utilitarista.
Lou Reed es la anti publicidad, el políticamente incorrecto, el pesimista en tiempos de sobredosis de snapchat. El que promueve que salgas a la vida siendo real e imperfecto.
El que te dice que es cobarde querer ser adulado en twitter o celebrado permanentemente en Facebook.
Lou reed es el que te avisa que la vida es mucho más que todo eso y que ésta transcurre mientras vos estás ocupado pensando en que filtro de instagram vas a elegir.
Bruce Conner, Sound of Two Hand Angel (Detail), 1974
Algo te sujeta los pies. Te arrastra
El silencio me incomoda porque hay algo de verdad en él.
La crueldad del "no estar"
Esa espacio-tiempo que se rompe a causa de la más absoluta
soledad.
No saber, no ver
Es una cápsula de acrílico polarizada.
No ves ni sos visto.
La locura se compone de pequeñas partes de aislamiento e introspección.
El silencio me irrita. Deseo romper su presencia funesta en esta habitación.
Apoyo mi mano sobre el vidrio helado
Eso me devuelve a la realidad. En ese mismo instante tomo consciencia de mí,
de los otros, de la existencia, de la realidad.
Todo transcurre entre apariciones y sombras. Hasta ese momento
todo parecía una fugaz ilusión
Solía aferrarme al amor. A la idea de que uno es en función de cierto grado de complementariedad
al que solo se arriba encontrando a un "otro" ideal.
Solía aferrarme a la idea de que algo muy parecido al destino depara ese alguien al que vamos a cruzarnos y que va a transformar nuestra vida para siempre.
Con el paso de los años entendí que los vínculos son materia de construcción permanente.
Que aquellas personas que menos imaginamos pueden llegar a ser las que más necesitemos.
Que el "amor" cómo concepto abstracto es imposible de definir en base a dos personas que se encuentran, se aceptan y se eligen. El amor es más que eso. Es la puesta en duda de mi propio "yo". Es arribar a nuevos horizontes de incertidumbre. Estar sujeto al deseo y a la dependencia. Ese otro es la reafirmación de mi ser frente a la diferencia, a la "otredad",
El amor es la puesta en acto de todo aquello que nos incomoda, nos perturba. Su dificultad radica en que su esencia es impredecible y sus consecuencias inestimables.
Ésa es tu pena. Tiene la forma de un cristal de nieve que no podría existir si no existieras y el perfume del viento que acarició el plumaje de los amaneceres que no vuelven. Colócala a la altura de tus ojos y mira cómo irradia con un fulgor azul de fondo de leyenda, o rojizo, como vitral de insomnio ensangrentado por el adiós de los amantes, o dorado, semejante a un letárgico brebaje que sorbieron los ángeles. Si observas a trasluz verás pasar el mundo rodando en una lágrima. Al respirar exhala la preciosa nostalgia que te envuelve, un vaho entretejido de perdón y lamentos que te convierte en reina del reverso del cielo. Cuando la soplas crece como si devorara la íntima sustancia de una llama y se retrae como ciertas flores si la roza cualquier sombra extranjera. No la dejes caer ni la sometas al hambre y al veneno; sólo conseguirías la multiplicación, un erial, la bastarda maleza en vez de olvido. Porque tu pena es única, indeleble y tiñe de imposible cuanto miras. No hallarás otra igual, aunque te internes bajo un sol cruel entre columnas rotas, aunque te asuma el mármol a las puertas de un nuevo paraíso prometido. No permitas entonces que a solas la disuelva la costumbre, no la gastes con nadie. Apriétala contra tu corazón igual que a una reliquia salvada del naufragio: sepúltala en tu pecho hasta el final, hasta la empuñadura. -Olga Orozco
Jocelyne Alloucherie, Ombres de jour et de nuit, 2014
Estar suspendido en el aire.
No tener noción del tiempo que transcurre ni de uno mismo.
Deseo volar pero algo no me lo permite.
Estoy sujeta a las vicisitudes de que me deprime. Por ser demasiado simple,
repetitiva, anónima.
Deseo escapar sólo que no hay lugar dónde pueda refugiarme.
Miro en todas direcciones. Pienso que si salgo corriendo voy a poder librarme de esa presión.
Correr hacia ningún lado no es una opción.
Uno siempre debe tener alguna idea parcial, difusa de adónde hay que ir.
No puedo. No lo tolero. Es cómo una pesadilla eterna dónde intento tomar envión pero mis piernas
no responden a la velocidad que me gustaría. Finalmente caigo en las entrañas del universo.
La gravedad se hace manifiesta con toda su arrogancia.
Ya no estoy corriendo, pero tampoco volando. Floto en medio del espacio. No hay nada a mi alrededor.
Una marea oscura, infinita. El abismo en su expresión más atemorizante.
No hay nada allí en el lugar en el que me encuentro y todo lo demás aparenta ser una ilusión de algo que en algún momento parecía real.
P a b l o - P i c a s s o Dora Maar with green fingernails 1936 oil on canvas Museum Berrgruen, Berlin
Sobre el hecho mismo de distraerse. No puedo atribuirlo a nada en especial.
Desde que tengo uso de razón mi imaginación estuvo sujeta a esporádicos cambios de humor.
La única constante definida era esa especie de fuga necesaria e inevitable del mundo "real".
Mi nivel de concentración es ínfimo, lacónico. Procuro retenerlo unos pocos segundos pero enseguida se esfuma sin que pueda hacer nada al respecto.
Trato de sentarme a estudiar algunas horas. Enseguida mi mente sobrevuela el lugar transportándome a lugares desconocidos por la condición humana. Preguntas sobre el principio, el fin, el caos, el tiempo. Preguntas de orden filosófico sobre el "ser" o el "estar siendo".
Esa fuga que parece perpetua puede durar horas y somete a mi estado (ya un poco perturbado) a una suerte de ansiedad incontenible.
Deseo prestar atención, deseo concentrarme. No puedo.
Mi mente no está hecha para estar arraigada a la tierra. Va más allá de mi voluntad.
Deseo sobrevolar las ideas, planearlas. Volver al mundo real por necesidad y no por imposición.
